114) Se tem Marcas no Corpo, tem Histórias para Contar!

Período mais forte da minha vida, das maiores emoções e vibração, aconteceram no excitante paraquedismo por meia década. Minha iniciação, contei na Crônica anterior, número 113, com o título Paraquedismo: - Emoção sem Limite!

Esporte inebriante, mas que “custa caro”, não só pelas despesas de viajar até onde há uma área adequada – geralmente pequenos aeroportos – no meu caso, relativamente próximo, em Sapiranga-RS há 62 km da minha casa. Obter um equipamento completo e novo, o investimento é de uns U$ 5,000.00. Depois os custos de uso como dobragem, despesa do voo em pequenas aeronaves que sobem até 10.000 pés, taxa do aeroporto e por aí vai.

Em contrapartida nunca frequentei um esporte com tamanho espírito de solidariedade entre os atletas. A preocupação com o outro é permanente e de invejável fraternidade. As vezes se está voando e isso acontece numa cabine de mínimo espaço. Fica-se literalmente amontoado dentro da aeronave, pois a exigência de melhor ocupar cada espaço é fundamental. As vezes se sente que alguém está mexendo no seu equipamento pelas costas. É uma presilha solta ou mal colocada que o colega está arrumando. Nem olha para trás para ver quem ou oque está fazendo, nem agradecer, tão natural é tal procedimento...

Em 12 de setembro de 1999, eu era Diretor de Marketing do Grêmio Futebol Porto-alegrense e essa data, comemoração dos 96 anos do Clube, tinha Grenal pelo “Brasileirão”. Em meio aos festejos, programei uma festiva demonstração de paraquedismo no Estádio Olímpico. A ideia era simular a entrada em campo dos atletas, através de onze paraquedistas fardados como os atletas do jogo. Matéria alvo de reportagem da RBS TV, aqui divulgado há duas semanas nesse canal.

Foi num belo domingo ensolarado, mas que alguns problemas ocorreram: Primeiro lá em Sapiranga de onde decolaríamos, a bordo de uma aeronave Bandeirante Embraer, com os onze paraquedistas - um time completo - até nosso alvo, o centro do gramado do Estádio Olímpico. Essa aeronave viria de Cachoeira do Sul, mas o danado não apareceu. Teve uma pane qualquer o que me deixou furioso, muito estressado pois nem me avisou de seu imprevisto. Sem avião adequado contratei um Cessna 180, (trem de pouso não retrátil), sempre disponível na Área, mas com lugar para apenas quatro paraquedistas. Convidei Padado, Vídeo e Chimenez a me acompanharem!

Documentação em dia com NOTAN para sobrevoo a 7.000 pés até às 16:00 hs. sobre o bairro Azenha, permissão para pousar no campo de jogo pela CBF até 15hs45min. Acertado entre nós uma separação vertical na queda com comando de abertura de 500 pés entre um e outro, a evitar risco de colisão e lá fomos nós! 

Voamos até o estádio. Eu com a terceira posição para comandar abertura e saltamos! Caindo a 250 km por hora, comandei a abertura aos 4.000 pés. Velame aberto, voo limpo, mas eufórico com tamanha beleza ao ver lá de cima tantos encantos! O prateado rio Guaíba, à minha esquerda bem abaixo a uns três km, voava a Esquadrilha da Fumaça em demonstração no Hipódromo do Cristal. Privilégio único de ver a Esquadrilha de cima! Visão encantadora! Aos meus pés, um Estádio lotado com curioso rugido grave das torcidas! Cheiro de “churrasquinho" assado às dezenas ao redor do Estádio! Momentos deslumbrantes que me entorpeceram de tamanha euforia, indescritível! Aí veio o salto do maior custo:

Entorpecido? Sim! Emocionado a perder o fôlego e perigosamente perdendo o foco. Erro grave, imperdoável. Me dei conta tardiamente do afastamento exagerado do alvo, o círculo central do campo. Retorno rápido sobre a Rótula do Papa e início da "rampa", último trajeto de navegação ao pouso em que não se muda mais a direção de voo. Estava baixo demais. Deveria estar a 500 pés e não estava. Não olhei mais para o altímetro. Concentrado na muralha do Estádio que subia ameaçadoramente, ele emergia diante dos mim. Prenúncio de desastre se deu ao não avistar mais o gramado do interior do Estádio. Somente sua cobertura. Me dei conta de que perdera a altura suficiente para chegar até lá! Que merda!

Sinceramente, dado a velocidade dos acontecimentos, nem tive tempo para pânico! Curva radical para pouso alternativo no campo suplementar, mas curva tão radical que o velame "estolou"! Vazio, sacolejou como um lençol ao varal, todo enrolado sem sustentação despenquei! Voando acima dos holofotes, direto ao chão! Lembro exclamar Meu Deus, um grito desesperado! Tudo ficou absolutamente escuro! Como num sono profundo!

Segundos de silêncio, nem sei quanto tempo se passou mas acordei feliz, contente e sem qualquer dor, ainda! Ao ver socorristas correndo em minha direção, me dei conta de que tinha pousado sim e de que estava vivo! Daí a alegria toda, mas de conclusão vexatória. Um pouso desastrado e digno de uma vergonha no nosso meio, impagável. Para que o vexame não fosse tão chamativo, decidi levantar rapidamente a disfarçar a má habilidade do pouso de um “manicaca”! (Termo pejorativo de paraquedista pouco hábil, como “barbeiro” para motoristas!) 

Entretanto, minhas pernas muito leves, não me atendiam! Diante disso, percebi uma lasca do meu fêmur esquerdo para fora da perna ensanguentada. Meu calcanhar direito também cheio de sangue com fratura exposta. Depois no hospital, constatado que também no fêmur direito uma fratura cominutiva, quebrado em dezoito peças.

Resultado de uma batida forte numa pequena área de areia fofa, onde atletas fazem fisioterapia. Haviam sim algumas “alternativas involuntárias” de pouso fatal ao bater num automóvel, no muro e até em fios de alta tensão da região. Aí, pura sorte ou Salvação que o Criador me Abençoou!

Em caso de três fraturas graves, perde-se uns três litros de sangue, por conta disso, falta sangue no cérebro o que ocasiona lapsos mentais. André, meu sobrinho postado dentro do campo de jogo, a recolher meu equipamento após o pouso, me telefonou enquanto deitado na areia, (foto jornal acima) e por alguns momentos não o reconhecia, questionando idiotamente "quem era"! A grande ameaça era daquela hemorragia,  causar uma parada cardíaca...

O trânsito até o Pronto Socorro foi outra epopeia. Homero Bellinni me acompanhou segurando uma das portas do veículo, já que a maca, incrivelmente MAIOR que seu espaço no interior do ambulância. Novos lapsos de memória, mais de uma vez questionei o que tinha acontecido...

Resultados: 1) Meu dia de fama, com reportagem em dois jornais da Capital e uma aparição na TV!  2) Vinte e dois dias hospitalizado no Hospital Mãe de Deus, colocação de uma placa intrafemural de 48 cm. [tenho-a até hoje], dois pinos de 20 cm. no pé, uma haste no fêmur direito e treze parafusos. Três meses de convalescência em casa, cadeira de rodas, muletas, bengalas e dezoito meses de fisioterapia. Marcas? Sim. São cicatrizes "tatuadas" pelas pernas e no pé direito!

Finalmente recuperado, passei a contar o tempo de reabilitação, como contam os que deixam de fumar: - "Três anos, dois meses e três dias depois do acidente", subi a 14.000 pés  em Salto no Uruguai, sem parafusos e pinos e voltei a saltar! Trouxe de volta a emoção e alegria de viver intensamente, ainda que reprovado pelos amigos e parentes de bom senso! Mas como “todo o alemão”, sou muito teimoso... Hoje, aposentado das desafiadoras alturas e nessa crônica encerro o assunto do paraquedismo!

 113) Paraquedismo: - Emoção sem Limite!

Numa tarde qualquer do Verão de 1995, recebi a habitual ligação do meu mano Percy,  quando comentou indignado e pesaroso de que seu filho mais novo, o rebelde Waldemar, tinha feito uma bobagem sem tamanho, incrível: - "Matriculou-se num Curso de Paraquedismo!" Interrompi logo a conversa pedindo a falar imediatamente com ele:

- Walde! Que legal! Onde é o curso? Posso fazer o curso contigo?!

Decepção monumental do meu irmão com minha irresponsável atitude! Coitado do pai zeloso e apreensivo! Esperava um discurso a demovê-lo da tal loucura. Pois na sequência, fizemos o louco, desafiante curso na Área de Paraquedismo da cidade de Sapiranga-RS, na Escola Evolução de Paraquedismo, comandada pelo Professor e amigo Lasiê, num discreto aeroporto com pista de grama para pequenas aeronaves! No curso, após a cuidadosa fase teórica, veio a desafiante e temida fase prática: - Primeiros sete saltos foram os "enganchados", cuja abertura do velame se dá por conta de uma fita enganchada na aeronave que tira o pilotinho e faz a abertura do velame. 

Foi o viver de uma fase das maiores emoções e derramamento de adrenalina da minha vida! Repeti muitas vezes: Quem já saltou, não encontra palavras suficientes para descrever o que é o "abandonar" uma aeronave num imenso vazio! Abrir a porta e voar livre, leve e solto a mais de 250 km por hora rumo ao solo!

Quem nunca saltou, jamais entenderá o que significa esse desafio enlouquecedor, de cair nesse imenso vazio que há entre a aeronave e o solo! Se abandona a segurança dos pés firmes de dentro de um avião e voar! É inebriante! Nos primeiros sete saltos, encara-se uma saída a 4.000 pés de altura ao despencar rumo ao chão com um incrível, gelado e vento na cara!

Nesses primeiros saltos, curte-se o voar com o paraquedas aberto que é sensacional. Sai-se portanto, aos 4.000 pés – uns 1.333 metros de altura - que ao olhar para o chão, não dá para distinguir, lá em baixo, se é um ônibus ou uma Kombi na estrada, tamanha distância/altura desse início de voo! São uns oito minutos de deleite e gloriosa sensação de alegre liberdade!  

O silêncio durante esse voo com velame aberto, é um espetáculo! O ruído da aeronave que nos lançou vai sumindo, e a Natureza nos brinda com sons únicos, quase imperceptíveis no nosso dia-a-dia na cidade. Ao navegar, escuta-se o chiado do velame cortando o ar e do solo, ouve-se curiosamente latido e o cantar de galos! Só isso. Momentos inesquecíveis de uma beleza monumental!

A iniciação é cautelosa, segura, lenta que evolui aos poucos. Só depois desses saltos enganchados, é que começam os saltos em QUEDA LIVERE!

A altura da saída aumenta gradualmente com o tempo em queda cada vez maior. É a partir do oitavo salto que o atleta comanda abertura, e o desafio é em cada salto. A evolução que nos leva aos saltos em queda-livre, se dá e se perde o sentido lúdico daquela navegação com paraquedas aberto.

Corre-se os riscos do esporte radical, nos saltos das grandes alturas e seus longos segundos de queda até a desafiante decisão da hora de comandar abertura, que deve ser lá pelos 4.000 pés, rigorosamente controlado pelo altímetro afixado no pulso. Abertura é violenta. Forte choque pela redução da velocidade de queda e então se volta à paz e tranquilidade do voar com velame aberto! 

Esses saltos se dão – dependendo do porte da aeronave – aos dez, quatorze e até dezessete mil pés de altura, com cinquenta a setenta segundos dessa desafiante queda-livre. Isso sim é um absurdo. Não tem como descrever! Para entender, tem que ir lá e saltar!

Tudo isso é realmente perigoso? Não. É mais assustador do que perigoso, em especial quando “se vê de fora”! Os equipamentos de hoje são muito seguros e há dispositivos que até “dormindo” a abertura do velame ocorrerá. Óbvio que o dormindo, é em caso - ainda que raro - de algum desmaio,  por conta de algum choque com outro atleta, aí é o Cypress, dispositivo eletrônico com altímetro que controla a velocidade de queda, que "sente" que não foi  acionada abertura até uns 1.200 pés, ele o faz com segurança e precisão!

Foram muitos saltos das minhas experiências, mais de trezentos. Tive a alegria, em parceria com Álvaro, até de viajar aos EUA, Deland – Flórida, localidade próxima a Orlando, a saltar durante dez dias na Área considerada a Capital Mundial do Paraquedismo. Lá, suas potentes aeronaves com turbo hélice, decolam com mais de vinte atletas a subir até 14.000 pés! É a glória!

Foi apenas em um dia em Sebastian, ao norte de Miami, onde tivemos o glorioso voo a 17.000 pés e creiam-me, quando se está caindo, não há as chatas limitações visuais que se tem em uma janela de avião de carreira! Nesse salto a percepção de Pitágoras de que a terra é redonda, aqui se encerra, a gloriosa visualização é clara: A terra é redonda, sim!

A beleza do Planeta lá de cima é inebriante. Vê-se com incrível clareza o azul do infinito em contraste com o branco das nuvens e o verdejante Planeta com seu Mar também azul! É um encanto só. Foi num único salto aqui nessa altura. Foram setenta segundos até comandar o choque e a barulhenta abertura do paraquedas. Parece pouco tempo para um viver normal, mas voando assim, naquela velocidade, é uma eternidade com registro perpétuo em nossas mentes!

Além do alto custo, são poucas coisas, inclusive o medo, que podem fazer abandonar esse esporte tão dinâmico! Entretanto o mais comum, é de o aluno fazer seu primeiro salto e "se dar por satisfeito", não voltando mais a Área de Saltos... Alguns outros percalços aparecem, mas isso contarei na próxima crônica da semana que vem!

112) Repercussão de uma Bela Reportagem.

Nessa última sexta-feira, dia 19 de maio de 2023, fui alvo de uma reportagem através da RBS TV, no Programa “Globo Esporte”. Fui entrevistado a relatar o sério acidente de paraquedas que sofri, há vinte e três anos, por muitos esquecidos menos eu é claro, que é tema central do meu livro “Paixão de um Paraquedista”. Está escrito mas ainda não publicado, pois esperava um momento como o de agora - com toda essa publicidade que se deu - a conduzir a alguma Editora!!!

Logo após a inserção no Canal 12, ocorreu algo impressionante que o trabalho da TV fez repercutir, na minha cabeça, durante todo aquele dia. Foram mais de cem telefonemas de amigos, parentes, conhecidos, ex-alunos e clientes que me telefonaram. Ainda a contar muitos abraços e brincadeiras trocadas ao vivo, dois dias depois quando fui a Arena, no Grenal de domingo! De fato, a força desse canal de comunicação nos encantou e edificou meus “Dias de Graça Plena”!

Tudo começou nem por conta do escândalo espanhol de racismo enlouquecido sobre Vini Jr., que entristeceu o Planeta inteiro, mas de um fato que escrevi sobre o gremista Elias Teixeira, na crônica semanal número 104, com o título “O Esporte Salva. Lá, relatei da vítima de desmedida violência com pedrada na cabeça”, ao chegar ao estádio também para assistir um Grenal. Foi para ele uma brutal soma três dias em coma com longos dias de cuidados médicos e a convicção de que nunca mais assistiria a um jogo de futebol ao vivo! Pois consegui reverter sua traumática decisão, levando-o a Arena do Grêmio nos 3X3 do jogo contra o Bragantino, 16 anos depois de seu acidente!

Na sequência, Zé Carlos, Dirigente Gremista, foi quem convidou, a Família do Elias, eu e Elaine a assistir um jogo em camarote na Arena de sua responsabilidade e lá fomos nós! Elaine conversando com a jornalista presente no mesmo camarote, Heloise Bordin, contou da minha epopeia de 12/09/1999. Querendo saber mais, como todo Profissional de Imprensa, questionou a publicidade daquele acontecimento, quando mostramos cópia da reportagem ZH daquele fatídico dia! Pois isso despertou seu faro jornalístico e me convidou a uma entrevista com o Mateus Trindade, que com a Equipe da RBS fez um belo apanhado daquele fato!

Assim, foi feito um “resgate histórico” a quem lembrava daquele longínquo acontecimento, que não soube o desenrolar e sequência dos acontecimentos. Esclareceu-se assim de que o “cara acidentado” sofreu, penou, mas está vivo alegre e feliz contando sua História. Assim se completou e se exibiu o “final feliz” cheio de agradecimentos aos envolvidos emocionalmente e na prática e suas trágicas consequências, que por sorte e competência da Equipe Médica – Dr. João Gomes - sem intercorrência de sequelas. Felizmente!

Minha intenção agora é afirmar, que além do livro que um dia há de ser editado e publicado, darei sequência aos fatos através das próximas duas crônicas semanais. Começarei a partir do próximo primeiro de junho, contando a iniciação desse desafiante esporte e sua sequência que culmina, mas não encerra, as aventuras que me levaram literalmente, a VOAR por mais de 350 saltos, em diversos aeroportos/locais, incluindo até ao Uruguai, Paraguai e Estados Unidos.

A apresentação dessa crônica, está no “link” logo abaixo com a inusitada entrevista que foi ao ar contando resumidamente o calor daquele acidente que mesmo me ameaçando ceifar a vida, ocasionou uma curva de 180 graus em tudo na minha vida. Foram geradas muitas revisões de conceito e postura, que posso afirmar com todas as letras: "Nasceu um Fausto Novo”, não sei se melhor ou pior, mas renovado que muito aprendeu com as dificuldades – como sempre acontece - e certamente crescido o suficiente a apreender em especial, o quanto podemos e devemos agradecer a cada dia que amanhecemos! 

https://globoplay.globo.com/v/11631366/ 

 111) Eu, Menor de Idade Frequentando a Zona?!

Frequentando a “Zona”? De meretrício? Claro que não! Imagina! Fui criado e vivi até meus vinte anos junto com meus Pais que nada tinham de educadores severos, castradores. Nada disso, mas de bons princípios que ditam considerar certos locais inadequados de se frequentar. Tanto é verdade, que como quinto e último filho de uma “ninhada” de cinco crianças, tive liberdade a conversar abertamente com minha mãe, dona Olga, sobre sexo e suas consequências! Apesar de não serem suficientes para me prevenir das armadilhas que a prática sexual arma para um guri ou guria: Fui pai solteiro do Northon, logo aos 21 anos de idade!

E a zona? Como afirmei, eu nunca... Bem, na verdade teve uma época em que se criaram raras exceções, mas devo explicar bem devagarzinho: Tive um amigo muito próximo, um ano mais velho, seus dezessete anos na época, que me contou que foi a zona e “posou”  com uma quenga, codinome “mãezinha”! Amanheceu por lá! A descrição de seu encantamento por ter passado uma noite inteira com a “garota de programa” foi incrível, durou até ao amanhecer do dia seguinte! Ele garboso, se vangloriava:

- Quando voltei prá casa, eu me sentia um Homem Feito. Adulto. Macho. Forte. Realizado, sabe?

- Sei sim! Conta mais sobre a “mãezinha”!

Sabia nada! Sentimento me era totalmente desconhecido e muito distante! Ele fez daquele momento o despertar de uma inveja tamanha, difícil de ser disfarçada, a ponto de lhe pedir que contasse novamente com mais detalhes e repetir mais vezes no dia seguinte. Era tão empolgante, especialmente ao detalhe de “se sentir um Homem Feito!” Aquilo provava ser um ato solene e necessário para a Construção Definitiva do Macho!

Evidente que esse sentimento se impregnou em nossos corações e mentes a ponto de desejar fazê-lo com determinação. Pois mais adiante, com outros amigos – também menores de idade – passamos a ir na “Zona” após a seção de cinema. Dar uma passadinha por lá! Coisa para Macho, entretanto muito tímido e roxo de vergonha, sempre. Lá íamos dois ou três moleques para aqueles decrépitos ranchos fedendo a fumaça de cigarro e fogão a lenha, na última rua da cidade, felizmente mal iluminadas a manter discrição.

Num dos prostíbulos - a proprietária era a Dona Piquiri – fui um dia encorajado, determinado a realizar o sonho de “ser finalmente um Homem”! Pois foi dessa vez que lá permaneci pouco mais do que cinco minutos, morrendo de vergonha e com vontade de esconder o rosto mas que arrojadamente até me sentei! Sentado na verdade, bem na ponta daquela cadeira de palha surrada, procurando fingir naturalidade. Com o rosto estrategicamente fora da iluminação do candeeiro a querosene e seu inesquecível odor característico. Evidente que não havia luz elétrica! Era um rancho, ora bolas!

Eis que veio em minha direção, uma senhora imensa, poucos dentes, pele com sofreguidão de muito cigarro, meia idade ou bastante idade. Era uma das “operadoras sexuais do sistema”, puta mesmo. Acho que era a própria dona da tasca. Seu rosto uma bola vermelha, se confundia onde terminava o batom e iniciava a maquiagem do resto da cara. Um imenso campo corado. Difícil era distinguir onde ficavam os olhos, provavelmente numa área onde tinham pintado duas bolas preta.

Assustadora, vinha junto com uma onda de perfume barato a entranhar pelas narinas. De qualquer forma era uma mulher de verdade e supúnhamos que “aquilo” era o que a casa oferecia. Horrorosa, mas por outro lado foi de pura doçura e gentileza a nos deixar mais à vontade, gentilmente vociferou, ou melhor, perguntou:

 - Que idade tu tem, o guri de merda? Só pode ser di menor né? Se vê pela cara. Vá prá casa trocá as fralda antes que eu chame a puliça, seu bosta! Mas é só qui me faltava, né! Te arranca daqui piá...

Saída estratégica e apressada porta a fora e um caminhar mais veloz possível por uns dois quarteirões sem olhar para trás. Depois de uma tomada de fôlego, o feliz comentário da brilhante aventura:

- Viram! Ela se interessou. Até veio falar comigo!

- Claro! Prá nos dar um corridão que quase me caguei de medo! Mas valeu, viu Fausto, fez eu me sentir um cusco sarnento!

Clareando esse “incidente”: - Menor na zona de meretrício é proibido todos sabem. Pior, na cidade, havia sempre uma odiosa dupla de Soldados da Brigada Militar, fazendo a ronda,  fardados, capacete branco - que permitia perceber de longe sua aproximação - nas raras lâmpadas de iluminação pública que existiam. Aquilo já era o suficiente para a debandada geral ser acionada! Daí o respeito da ameaça  aguda da “madame” em chamar a Polícia!

Os anos passam. Veio o de 1967, então já aos dezoito anos, maior de idade e prestando Serviço Militar no Quarto Regimento de Cavalaria do Exército, em Santiago. 18 de julho desse mesmo ano, morre em acidente aéreo, o Ex-Presidente Humberto de Alencar Castelo Branco. Em exercício na Presidência estava, Artur da Costa e Silva desde março daquele ano.

Os tempos eram tidos como “duros”, o Regime Militar severo em posições político partidárias. Tudo gerava tensão nervosa, respeito, medo em todo o País. Por conta disso, o Exército em Prontidão naqueles dias, alocou às cidades onde não havia Quartel, pequenos grupos de Militares Acantonados, compostos por um Oficial, dois Sargentos, três Cabos e oito Soldados. Fui voluntário. Eu era Cabo e a expedição foi justamente a minha Jaguari, distante 46 km de Santiago.

Ao anoitecer, quando não estávamos de Serviço, eu e o também Cabo, Aymoré com  Farda de Serviço a rigor, por conta própria dávamos um giro pela Cidade como Vigilantes Federais! Fardados e armados com enorme revólver Smith & Wesson calibre 45 na cintura!

Entrávamos no cinema e arredores. Depois, íamos até a “zona” para ver como estavam as coisas lá no baixo clero!  Ao nos depararmos com a outrora temida Patrulha da Brigada Militar, há bem pouco tempo razão de fuga desenfreada, éramos alvo da honrosa emoção de Respeitada Autoridade!  Se, a Patrulha eventualmente sentada, levantava rapidamente fazendo Continência! Afinal, eles eram Soldados pertencentes a uma Instituição Estadual, enquanto nós, orgulhosamente Cabos do Exército, uma Respeitada Instituição Federal!

Que saudades da Juventude, quando com qualquer bobagem, subíamos às nuvens de felicidade e realização!                

 

110) O Tiro de uma “Flouber” é Inofensivo!

O Flouber, Flaubé ou ainda Floube é nome que se dá ao calibre 22 de uma arma de fogo. O formato é de revólver, pistola ou até rifle. É o menor projétil em uso como “bala” em uma arma de fogo. Munição, pelo seu reduzido tamanho e menor valor, muito útil para economia, tanto que em algumas escolas de tiro, para exercício com "desperdício de munição", usam revolver desenho e formato do calibre 38, entretanto com câmara e cano de calibre 22. Para atirar à vontade com custo menor! Lembrando também que a pequena carga de explosivo, produz um estampido mais discreto...

Trata-se de um equipamento bélico não usado mais em combate ou equipes de segurança, em virtude ao pouco impacto causado ao seu alvo. Tratado, talvez ingenuamente, de baixa letalidade. É também verdade, que para um tiro de defesa com um alvo ameaçador, perigoso usá-lo...

Há munição com a ponta oca, popularmente chamada de bala “dum-dum”, concebida para se expandir no momento do impacto, diminui penetração mais profunda mas produz um impacto bem maior pelo aumento do seu diâmetro de ação. Essa ponta oca, é usada comumente em caça e em raros departamentos de polícia, mas proibidos em guerra!

Meu pai, ainda jovem, lá por 1928 comprou um revólver Smith & Wesson do tal calibre 22, fabricado pela American Outdoor Brands - fundada em 1852 - e hoje ainda a maior fabricante de armas de fogo dos EUA. Nessa época portar uma arma de fogo era algo regular, praticamente livre.

Em Jaguari aos domingos pela manhã, a rapaziada se reunia defronte à Catedral Católica da Cidade, para apreciar o movimento da saída quando do encerramento da Missa Sagrada. Ali se formava uma galera defronte ao Templo para o divertido encontro entre os conterrâneos. Conversa boa, conversa fiada, flertar, namorar, exibir roupa nova e enfim, participar do encontro social mais significativo da semana na Cidade. A ida ao bar vinha depois. O bar na verdade era o "Café" provavelmente de Guilherme Diefenbach e bem depois de Roberto Marcom!  Era único. Frequentado para aquela “batida de limão”, até hoje imperdível na cidade!

Só não ia para a frente da Igreja, se estivesse doente. Muito doente. Vale dizer que a comunidade jovem estava lá. Vinham também os jovens do interior que muitas vezes cavalgavam longamente para estar lá naquela hora, o melhor momento da semana! Automóvel? Claro que não. Estou falando de 1928, quando nem o famoso 1929 fora fabricado ainda, por óbvio.

Meu pai, estava lá todo exibido diante dos rapazes, pelo fato de carregar o tal Smith & Wesson! Que convenhamos era uma preciosidade – já comentada acima, fabricada em Springfield Massachusetts nos EUA - um pequeno revolver para seis munições, que cabia discretamente até no bolso! Uma verdadeira joia cobiçada por muitos.

Acontece, que sempre que tem uma junção de jovens, um “engraçadinho” se destaca e apronta alguma brincadeira, gozação e também os dispostos a desfazer de algo, que na verdade pode ser um objeto secretamente de seu "desejo oculto!" A tal de inveja! Não sei se por essa razão, havia um dos colonos - o gozador - vindo de uma das vilas distantes da Cidade montado em sua mula, ou burro e vendo o comentado revólver, fez cara de pouco caso e debochou:

 - Isso aí não vale nada Waldemar. Uma balinha de merda. Não faz nem cócegas na gente! Vai, pode me dá um tiro com essa porcaria! Vamos tchê aqui no peito! A bala nem entra...

 - Nem pensar! Arma  é sempre perigosa. Não brinco com isso!

 - Bobagem. Eu não tenho medo!

 - Não é uma questão de medo, é que...

 - Então dá um tiro no meu burro! Vai!

 - Não, eu já disse que...

 - Então me dá aqui esse teu brinquedinho que eu mesmo atiro!

Tomou o revólver da mão do meu pai e disparou contra o burro. Foi um “Péf”, seguido de um leve cheirinho de pólvora que de fato foi um “tirinho” mixuruca, até mesmo discreto na paleta do animal que nem deu bola... Vibrou o coro como para espantar uma mosca! A gargalhada foi geral e o achincalhamento do agora, nada cobiçado flouber foi hilária!

Comentários e aconselhamentos ao portador da arma foram muitos, "se tiver que usar é melhor dar todos os tiros de uma vez só, pois só um tiro não faz absolutamente nada... É atirar e fugir para não apanhar... Nem cócegas!" Diziam em divertido coro! Meu velho ficou desenxabido, envergonhado de fato! Alvo de muita gozação e risada solta. Encabulado com o resultado pífio de seu até então valioso revólver!

Ainda em meio à diversão geral do domingo, e a gozação com o pobre Waldemar, o burro deu como um grande suspiro, dobrou os joelhos e se deitou no chão, morto! Certamente uma hemorragia interna abateu o pobre e inocente animal. Seu dono idiota, um assassino indignado caiu em choro convulsivo. Ninguém mais ria. Todos espantados com o triste desfecho se quedaram em silêncio. Não havia uma palavra suficiente para diminuir a dor daquele bobo alegre, imbecil que agora perdera sua montaria, pois seu valioso animal de tão útil transporte, jazia no chão! Acabou a alegria do domingo!

Alguns de nós, pagamos caro pela “Escola da Vida”! Soberba, arrogância onera severamente aos imbecis, cobra sempre uma “taxa extra” ainda mais quando aprendem com um sofrimento que podia ser evitado. Armas de fogo ou arma branca, repito, não foram fabricadas para brincar, nem mesmo sendo a "Inofensiva Flauber!"

 

 109) Um Comentário que nos “Rejuvenesce”!

Interessante como nossas Vaidades Humanas necessitam de reabastecimento e melhor ainda quando frequentes. Seja um elogio, um comentário construtivo sobre um trabalho bem feito, um gol bem marcado, a boa roupa, o bom cabelo, a maquiagem elegante, a beleza física enfim. Muitos, de personalidade mais forte ou de autoconfiança exuberante, negam sua necessidade e aparentemente até rejeitam com veemência. Já não sei se são sinceras!

Por modéstia ou até por “falsa modéstia” reconheço que as vezes causa cábula e até constrangimento, quando não for contrariedade explícita. Então, com um certo cuidado podemos usar todo o dia porque vai ajudar a alguém, podem apostar. Cautela então seria por conta de parecer demagógico. Em se tratando de elogiar seu chefe no trabalho, cautela redobrada, pois são poucos os que aprovam e faz valer aquele dito popular que diz “o saco do chefe, é o corrimão do sucesso!”  Pode funcionar na contra-mão e o resultado será desastroso!

Há alguns anos, estive na minha Terra Natal por um daqueles momentos esperados, mas de profunda tristeza, a despedida derradeira do Sergio, meu irmão mais velho.

Era Verão, época em que se colhem os bons tomates maduros na Região, fruta que sou fã! Pois uma qualidade de tomate que só encontro por lá, é o “Coração de Boi” que pelo seu formato, obviamente leva esse nome. Fruta com a composição de polpa com poucas sementes e um sabor dos deuses! Só mesmo na Itália para essa fruta ser comparada com as de Jaguari, posso garantir. A época de colheita dessa qualidade é curta e ainda por cima escassa.

Vasculhei nos supermercados e fruteiras da cidade sem sucesso. Entretanto me garantiram que na Cooperativa Agrária São José eu conseguiria e lá fui eu. Nas prateleiras, nada. Inconformado fui à operadora do caixa pedir socorro, quando me recomendou falar com o gerente, pois havia chegado há pouco algumas caixas de tomates do interior. Ele distribuiria logo mais, talvez me privilegiasse pegá-los já!

Chamado o tal gerente, me atendeu com extrema cordialidade e fomos ao estoque a procurar a dita guloseima. Já estávamos no mês de janeiro e aqueles muito desejados, já não se colhiam mais, para minha decepção. Alternativa seguinte foi comprar o tomate “Gaúcho”, também muito saboroso, e que dá uma fruta enorme e repito, os de Jaguari tem um sabor especial, maravilhoso, pelo simples fato de que só são tiradas do pé, quando maduros, esse é o "raro segredo" que os faz diferenciados! Selecionei alguns e aí surge a natural troca de gentilezas num diálogo informal, ele puxando assunto:

- O senhor é daqui da Cidade? Tem algum parente?

- Sim. Sou da Família Diefenbach 

- Ah sei! Foi teu parente que faleceu ontem!

- Sim foi. Era meu irmão!

- Não era mais tão jovem, né?!

- Sim. 86 anos felizmente bem vividos!

- É! E o senhor, que idade tem? Uns oitenta e???

- Bem. Há dois meses atrás eu fiz setenta e um!

Silêncio sepulcral entre nós. Acabou a conversa. Gostei, que pelo menos ele ficou bastante “vermelho” pela gafe! Não tinha como puxar mais assunto, obviamente... Nada demais que eu não supere em dez a quinze anos de terapia diária!!!

É. Adivinhar idade sempre incorre em alto risco. Tratei de logo pesar meus tomates, passar no caixa e “vazar”! Reservei alguns minutos para refletir sobre o aspecto jovial, que me abandonou há tantos anos! Só mais tarde consegui partilhar com Elaine e rir da situação! O gentil “elogio” não me deixou pior, mas o estado de constrangimento do cara e seu rosto contorcido, foi o melhor acontecimento daquele dia!

 

108) A Valiosa Caneta “Mont Blanc”!

No chamado “Mundo dos Negócios” há um infindável rol de rituais para enriquecer e elevar as relações nos tantos momentos de definição, desde seu início com o “chamar atenção” do negociador, “despertar interesse”, “provocar o desejo” e finalmente “ação”! Que consiste no fechamento da negociação! Parabéns, foi um sucesso!

Nem sempre é assim, óbvio. Então dentro de cada etapa desse circuito algumas imposições fazem sentido, uma delas que quero focar hoje, é a chamada Primeira Impressão, essa muitas vezes, definitiva. A credibilidade poderá existir graças à uma marca reconhecida, experiência anterior bem-sucedida, enfim. Pois nessa primeira impressão, o aspecto físico e indumentária pesam significativamente, a ponto de pequenos detalhes influírem na mente, por consequência na decisão das pessoas.

Na mais importante entrevista que fiz para admissão em um novo Trabalho em Vendas, de uma multinacional americana, meu entrevistador, sr. Feijó – posteriormente meu Gerente -  solicitou que eu lhe vendesse alguma coisa. Qualquer coisa. Vi sob sua mesa, que ele usava uma caneta Cross Ouro, na época era única, que coincidentemente eu tinha uma idêntica.

Apostei minha narrativa ao fato de que aquela caneta diferenciada indicar um “status” diferenciado que elevaria o nível da negociação e mais algumas coisinhas. Após a teatralização, quando eu usava sua caneta e em com gesto de fechamento de negócio, abri meu o paletó e mostrei a “outra” presa no bolso interno. Trocamos um significativo sorriso – nossos gostos coincidiam - eu estava admitido!

Passados muitos anos, surge uma nova onda em que inteligentes fabricantes conseguem conciliar uma simples – nem tão simples – caneta em uma joia de desejo comum. Surge a caneta Mont Blanc! Vaidoso, passei a deseja-la como um simples mortal!

Álvaro, amigo e colega de paraquedismo, ainda muito jovem tomou rumo do empreendedorismo e se iniciou no Mercado de Capitais. Dado a sua juventude e talvez falta de experiência, se interessou por Desenvolvimento Pessoal e me procurou, já que eu militava em sala-de-aulas precisamente na “Área de Negócios”! Assistiu alguns módulos em que eu lecionava e quis me remunerar!

-  Ora, amigo a gente não cobra!

Pois me surpreendeu com aquele valioso presente: Uma caneta Mont Blanc! Anos mais tarde, estava no interior do RS trabalhando em curso pelo Sebrae e durante uma folga me dedicava a leituras diversas. Nessa ocasião, lia “Anjos & Demônios” de Dan Brown, historiando a primeira aventura de Robert Langdon envolvido com a morte do Papa! Fazia anotações em trechos que me chamavam atenção. Cumprindo recomendação dada pessoalmente por Mário Quintana, na única vez com que falei com nosso Poetinha, que disse com sua brilhante visão de marketing:

 - "Ao comprar um livro, compre sempre três unidades, uma para ler e rabiscar, outra para deixar limpo em sua biblioteca e o terceiro para dar a um amigo!”

Evidente que minhas anotações eram feitas com “aquela caneta”! Num dado momento de reflexão sobre o que lia, parei, tomei segundos a meditar e minhas mãos desmontavam a caneta. Percebi algo curioso de que a linda, desejada caneta tinha no seu interior, um odor muito desagradável. Cheiro ruim mesmo. Não faço a menor ideia da razão desse mau cheiro! Resolvi: Acionei meu frasco de perfume predileto, o “Tsar” e borrifei fartamente 

seu interior perfumando-a graciosamente e prossegui a leitura. Ao fazer nova anotação, o prendedor da caneta folhado a ouro, se soltou ao chão. Juntei-o rápido, afinal se trata de uma pequena peça em ouro! Mas por que a danadinha se soltou? A tampa estava misteriosamente partida! Indignado, larguei o livro e tomei o corpo da caneta e sua parte principal que encobre a capsula de tinta, se partia fora a fora no sentido longitudinal... Fui tomado de uma tristeza material indescritível! Destruí, perdi, estraguei minha preciosa Mont Blanc! O dano foi total, irreversível e definitivo daquela joia tão preciosa! O ignorante que agora escreve, eu no caso, desconhecia a fragilidade da caneta, por um lado, ou o poder de corrosão de um maravilhoso - ainda meu predileto - mas “Safado Perfume Francês! ”

Aprendi: Não tente melhorar algo se não domina sua origem, construção ou imagem!